大佛寺山门是静静的红，踏进去，才知道那静是骗人的。秋冬已深了，枫叶正红透，一树一树，像烧着了的、安静的火焰，将寺院的飞檐与粉墙都衬得有些恍惚。风是凉的，带着一种干干净净的干燥气味，穿行在殿阁之间，偶尔旋下几片殷红，落在青石板上，便成了这寂静时空里的一点轻响。僧人告诉我，今年天晴温差大，红叶还能绚烂到十二月下旬，之后便随降温凋零。要来的朋友，得抓紧这段最后的美好。
最阔大的一处院落，却被两株老银杏占满了。树是真老了，枝干虬结如铁，向着青空伸展，托着满树灿灿的金黄。那叶子落得也慷慨，厚厚地铺了一地，软软地，像一床巨大的、金色的绒毯。阳光毫无遮拦地泻下来，透过疏朗的枝桠，光与影在落叶上颤动，空气里浮动着一种明亮而温和的眩惑。游人低低的惊叹与快门的轻响，是这金色殿堂里唯一的祷祝。
我被一股子暖烘烘的烟火气牵引着，脚步便偏了。寺旁一家小小的农家饭店，老板娘正坐在门口的矮凳上，守着一大盆碧沉沉的菜。她双手利落地揉搓着，空气里漾开一股清冽的咸香。我好奇，问是什么。她抬头，笑容和这午后的阳光一般温煦：“晒好的雪里蕻呀。这会儿的天气，日头足，夜里寒，正正好腌它。”她告诉我，这味道是豆腐年糕的魂，鲜、咸、酸、香，全在里面了，脆生生的，能叫人胃口大开。“传下来怕有五百年了，我们这里的人，就爱这一口，年年这个时节，家家户户都做。”
顺着她手指的方向望去，后院开阔的场地上，晒得满满当当。一片是褪了青、转为深黛的雪里蕻，一片是剥了壳、露出玉白色身子的冬笋。它们坦然地接受着天光的沐浴，将自己最后的水分交还给风与阳光，准备蜕变成另一种更醇厚、更持久的滋味。这满眼的丰足，静默而扎实，忽然就让人心里涌起一阵感动。这哪里是偶然的收成呢？分明是日头一寸一寸挪过的刻度，是汗水一滴一滴渗入泥土的凭证。忽然便想起放翁的旧句来，低低吟出，竟无比贴切：“莫笑农家腊酒浑，丰年留客足鸡豚。”
年糕端上来了，粗陶大碗，热气腾腾地模糊了视线。汤是浓浓的乳白，年糕片与嫩豆腐卧在其中，顶上点缀着褐色的肉丝与碧绿的雪里蕻。先喝一口汤，浓而不滞，一股暖流直通下去。年糕滑而韧，豆腐嫩得几乎含不住，最妙的是那雪里蕻，脆生生的，一股鲜明的、爽利的酸咸在舌尖化开，顿时将所有的鲜味都吊了起来，层层叠叠，活色生香。一碗下肚，额角微微沁汗，那暖意从胃里氤氲开来，漫向四肢百骸，心里是那种被食物填满的、朴素的踏实与欢喜。这是最接地气的慈悲。
辞别时，老板娘依旧揉着那满盆青碧。寺檐的枫，红得沉静；银杏的金叶，在身后又落下一层，细碎无声。我带着满身的暖与满眼的斑斓踏上归途，步履踏实。秋风拂过山道，捎来远处隐约的炊烟气，心里那点沉甸甸的感动，忽然化开，变成一片很轻的怅惘，却又很满。
这怅惘并非凭空而来——它源自那片被日光晒得妥帖的雪里蕻，源自那碗滚烫落胃的年糕，更源自这一整个季节静默而丰盈的交付。于是，那个最终未曾问出口的问题，便也像一片被风卷起的金黄叶子，轻轻地，飘向了走在风里的你：
这一年，你心上那片田，可有属于自己的“雪里蕻”，在岁末的晴空下，晒出了它应有的醇厚与香气？＃20同城＃秋冬游
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